| 1 |
| 2 |
| 3 |
| 4 |
| 5 |
| 6 |
| 7 |
| 8 |
| 9 |
| 10 |
| 11 |
| 12 |
| 13 |
| 14 |
| 15 |
| 16 |
| обл.3 |
Лев ЛОНДОН
--------------------------------------------------------------------------------
Записано со слов писателя Андрея Андреевича
--------------------------------------------------------------------------------
УБИЙЦА ИЗ МАРИУПОЛЯ
Я сижу над Москвой-рекой, знаете, у метромоста, там скамеечки - пишу пьесу. Точнее, выкраиваю из уже напечатанной повести. Вроде это совсем не трудно, действующие лица испечены: героиня с весьма сложным характером назло всем определилась прорабом, заставил её влюбиться в старшего прораба, сухонького, невзрачного; есть и большой начальник, строгий, конечно, и, как сейчас все начальники в литературе, отрицательный тип. Присутствует простоватый, но положительный бригадир Алёшка, ну и целая компания разных людей полуплохих-полухороших. Всё есть, пожалуйста! Вот я беру папку, кладу листок бумаги, карандаш... Нужно начинать? Ан нет, почему-то молчат герои пьесы, я прислушиваюсь: вроде пискнул Алёшка. Ну-ну, давай! Молчит... Нет у меня этого самого вдохновения, на которое ссылаются все авторы. И вдруг на скамейку усаживается какой-то худощавый паренёк. Он опустил голову. Так, великолепно, получил официальное право отложить пьесу, вступить в переговоры с пареньком (ведь писателю надо общаться с людьми). Я незаметно двигаюсь к нему.
- Жарко как! - говорю я, глядя перед собой. - И вроде река внизу, а не освежает.
Парень молчит.
Чёрт побери, беседа, видно, не состоится, неужели снова придётся браться за пьесу? А интересно, чего он молчит, может быть, неудачная любовь? Попробую напрямую.
- Молодой человек, чем вы так опечалены? - сладким голосом начинаю я. - И вообще, какие могут быть печали у молодости?
Он подымает голову. Вблизи глаза его голубые, голубые... Да, скорее всего тут любовь.
- Я убил человека, - тихо говорит он. - В Мариуполе... Вот, сбежал сюда, в Москву.
- Шутите? - Невольно я отодвигаюсь.
- Я хотел бы, чтобы это была шутка... Убил! - Он снова опускает голову.
М-да! Что же мне сейчас делать? Вечно впутываюсь в разные истории. Что же делать? Собрать листки своей пьесы и уйти или пойти к автомату вызвать милицию? Но ведь за это время он может исчезнуть. Или взять его за руку и повести в милицию?
- Но-но, - произношу я в надежде, что всё изменится. - Как это?.. Почему вы не боитесь меня? Я ведь...
- Вы внушаете доверие. У меня в Москве никого нет.
- Как это 'доверие'? - упавшим голосом спрашиваю я. Час от часу не легче. Ну и влип!
- Может быть, вы поможете.
Я вижу, как в печальных голубых глазах убийцы зарождается надежда. Наконец прихожу в себя.
- Молодой человек, - я говорю строго, - вам следует сейчас пойти в милицию и всё рассказать.
Искры надежды тухнут в его глазах.
- В милицию? - тихо спрашивает он.
- Конечно.
- Но там меня посадят в камеру. Я видел по телевизору, она совсем голая, решётки на окнах... Потом суд.
- Знаете что, молодой человек...
- Меня звать Сергеем.
- Да-да, Сергей, пойдёмте, я помогу вам найти милицию.
Он с ужасом смотрит на меня, вдруг бросается к обрыву и прыгает вниз. Я снова беру начатую пьесу... Но дело не шло, мысли всё возвращались к парню из Мариуполя.
...На следующее утро я не пошёл к реке, работал дома. В кресле задремал, показалось вдруг, что действующие лица пьесы ожили. Героиня вдруг скинула с себя прорабскую спецовку, приоделась и заявила, что не хочет она любить сухоньких пожилых прорабов, как заставляет её автор; сухонький старший прораб подал заявление - переходит в кооператив 'Вепрь', где дают восемьсот рубликов в месяц; начальник главка шумел - надоело ему быть отрицательным персонажем, хватит издеваться над аппаратом, работает он так напряжённо, как и не снится автору. И все они, в том числе бригадир Алёшка, заявили, что соберут митинг, прямо поставят вопрос об авторе, который не помог парню из Мариуполя. Объявят забастовку.
- 'Но почему? - жалобно спрашивал я. - Куда вы все уходите?'
Я проснулся. В комнате было очень тихо, всё та же незаконченная пьеса лежала на столе.
- Ладно, друзья, - озлился я, - пойду к реке, но уж смотрите, увижу парня, скручу его и в милицию. Договорились?
Мои герои мрачно молчали.
У реки часа два работалось хорошо. Герои были послушны, и реплики возникали сами собой. Благодать-то какая, внизу река, подымешь голову - милое голубое небо. Даже взялся за бутерброды. Вдруг вдали показался какой-то человек. Ближе, ближе. Боже мой, это же он, убийца из Мариуполя! Я застыл.
Он подошёл, печально глядя, сказал:
- Я вот... можете... берите...
- Молодой человек, - сказал я очень строго, - уже говорил - вам нужно обратиться в милицию.
Он присел на скамейку.
- Хорошо, так и сделаю. Но у меня нет денег, чтобы добраться домой. И... я уже второй день ничего не ел...
М-да, довольно интересная ситуация. Конечно, прежде всего пришлось предложить ему бутерброды. Пока он доедал их, я мысленно прикидывал, где можно достать денег. Так, за пьесу аванс уже взял и истратил; за исторический роман, который совсем не писался, аванс взял, тоже истратил; статья с таким чудесным названием - 'Две очень больших неправды' - не пошла в двух газетах. Убийца прикончил бутерброды.
- Вы не волнуйтесь, я верну вам всё по почте.
- Ладно, приходи завтра сюда в одиннадцать.
- Но... - он аккуратно вытер платочком пальцы, - я ещё голоден.
Снова появилось желание уйти, но тут же представил себе, как потом в голову лезут мысли о молодом убийце с печальными глазами. Я вытащил последнюю четвертную.
- Сбегай-ка в киоск, тут внизу. Разменяй.
Он небрежно сунул её в карман. Очевидно, он не понял или, может быть, не захотел понять, но встретились мы с ним только вечером.
На следующий день в четырнадцать ноль-ноль я провожал Сергея. Мы стояли у вагона, я вручил ему билет и деньги на дорогу.
- Спасибо вам, - вежливо сказал он. - Вы, наверное, приехали, чтобы убедиться в моём отъезде?
Я промолчал.
- Прощайте. - Он вошёл в вагон. Минуту я ещё видел его печальное лицо. Поезд тронулся, наконец я избавился от него... И вдруг я быстро пошёл за уходящим вагоном, потом побежал:
- Сергей, напиши, слышишь?!
------------------------------------------
Записано со слов
самого убийцы
-------------------------------------------
Автобуса не было, я бежал. На станции отправлялся какой-то поезд, я пробовал вскочить в вагон, но сил уже не было. За руку меня схватил проводник.
- Так можно и остаться на станции, у молодой человек, - насмешливо произнёс он.
- Да-да... - только и мог произнести я.
В тамбуре он остро оглядел меня:
- Вещички у мамочки?
- Да-да...
- Ну иди, она уже, наверное, волнуется. И больше не греши. Слышишь?
- Да-да...
Я ни разу ещё не ездил в общем вагоне, тут было полно пассажиров, которые распаковывали огромные свёртки с едой. Огляделся, стащить бы что-нибудь, сейчас я был вне закона, всё можно. Но люди, как я понял, в таких вагонах особо следят за своими вещами.
Куда шёл поезд, что будет со мной, на какой станции меня вышвырнет из вагона проводник - всё было темно. Но главное - вырваться из города, не слышать отчаянного крика Нины...
Можно долго рассказывать, как прятался я от вездесущего проводника,...
(окончание на след. странице)